Andréa { Etoile de la Balance } - Morte & réincarnée

*

Histoire :

Le monde n’est plus que contours flous et silhouettes indécises, cris indistincts et hurlements déchirants, silences brisés et vies fauchées… Terrible scène d’apocalypse baignée de lumière sanglante, un rouge carmin qui s’écoule de partout. Elle baigne dans ce liquide poisseux et chaud, comme un bijou précieux et fragile dans son écrin de velours incarnat. Un bijou brisé. Elle était si précieuse…
Lui la regarde, à la fois tétanisé et tremblant de tous ses membres. Ses jambes flageolantes ont cédés sous son poids, à genou dans la terre souillée il ose à peine la toucher. Ses doigts frémissants effleurent sa chevelure blond vénitien, s’imprègnent de ce sang dont elle est maculée. Sa souffrance est bien plus que physique. C’est une douleur intérieur, violente et insoutenable, comme une blessure profonde, si profonde qu’elle aurait touché son âme. Il sent à peine les éclats de verres sur ses joues, il sent à peine cette douleur à son œil droit, ses jambes blessées, ses bras entaillés. Il ne voit pas les gens qui courent autour de lui, cherchent des proches, s’appellent, hurlent sans fin les prénoms de ceux qu’ils ont perdus. Il ne sent plus l’air chaud et lourd, ni le goût métallique du sang dans sa bouche. Il ne se rend pas compte que la terre a cessé de trembler. Il ne voit même plus qu’il n’y a plus de soleil.
Le Cataclysme pour lui, c’est cette enfant morte, allongée dans la boue et le sang, au visage si tourmenté qu’on ne pourrait même pas croire qu’elle dort. Madenn. Sa si chère petite sœur. C’est une partie de lui-même qu’il contemple, sans vie et sans autre couleur qu’un rouge obsédant.

Il ouvre brusquement les yeux, cherche instinctivement de l’air. Il a l’impression d’avoir le souffle coupé, et cette douleur intestine qui n’en finit plus de le transpercer de son dard abject. Il se redresse dans l’obscurité, passe une main tremblante sur son front trempé de sueur et respire lentement, attendant que les battements de son cœur se calment un peu. Il y avait bien des années que ce cauchemar, si effrayant de réalisme, n’était plus venu le tourmenter. Cette scène si réelle, c’est la même qu’il y a des années, des siècles même. Qui aujourd’hui peut encore se souvenir du grand Cataclysme ? Y a-t-il seulement une seule autre nuit que la sienne qui soit perturbé de tels cauchemars ?
Machinalement il effleure son œil borne, stigmate encore visible de la catastrophe qui bouleversa le monde il y a si longtemps. Avec un soupir las il se laisse retomber sur les oreillers, fixant le plafond d’un œil absent. Ce visage… Aujourd’hui il est flou, presque effacé. Il ne se souvient plus vraiment des traits de sa sœur. Il se souvient juste l’avoir tant aimé qu’il a longtemps pensé ne pas survivre à sa mort. Parfois, il arrive qu’il lui substitut un autre visage, dont le souvenir est plus net. Celui de Maria…

Maria était jolie, c’était indéniable. Elle avait toute la grâce qui sied à la jeunesse, et un rire qui rappelait encore celui d’un enfant. Maria avait toujours des rêves, des rêves de soleil et d’avenir. Maria avait toujours cette étincelle dans les yeux qui la rendait plus vivante que n’importe qui. Et si tous les humains avaient été comme Maria, la Lumière serait déjà revenue. N’importe quelle étoile aurait accepté ce sacrifice pour quelqu’un comme elle. Mais les humains ne ressemblaient pas à cette jeune fille… Leurs rêves étaient cupides et égoïstes. Ils avaient soif d’or et de pouvoir. Le soleil ne les intéressait pas, il était trop lointain pour eux.
Les rafles avaient débuté quelques années après le Cataclysme, quand les premières étoiles avaient commencé à manifester leurs dons. Depuis, cela avait été une chute sans fin vers l’horreur. Andréa se souvenait encore parfaitement le jour où ils étaient venus le chercher. C’était au cimetière, un jour sombre, comme tous les autres. Il avait 14 ans. Il faisait danser des lucioles au dessus de la tombe de sa sœur. Il souriait. C’était une époque où il lui arrivait encore de sourire.

« Tu vois Madenn… disait-il de sa voix claire et enfantine, tu vois, la Lumière n’a pas complètement disparu. Il en reste encore… Quelque part, en nous. »

Pauvre petite étoile… Si il avait pu savoir alors combien cette Lumière en lui allait lui coûter cher. Il n’avait pas vraiment compris ce qui s’était passé ni quel était cet endroit étrange où on l’avait emmené. Toujours est-il qu’ils étaient tous là. Les Etoiles. Porteuses de Lumière… Cela a duré trois ans. Trois ans, enfermés nuit et jour dans ce laboratoire sordide, cobayes d’expériences scientifiques. La Lumière les attiraient comme des papillons. Lorsqu’ils ont réussi à percer le mystère des dons, les choses se sont encore accélérées. A cette époque, Andréa espérait toujours revoir ses parents. Malheureusement ce ne serait jamais le cas. Il ne devait plus revoir ni ses parents, ni les autres étoiles. Ses frères et ses sœurs, ses amis. Tous furent séparés, dispersés un peu partout, envoyés chez les Nobles exaucer des vœux cupides. A chaque nouvelle Etoile qui s’éteignait, le cœur d’Andréa s’assombrissait plus encore, à l’image même du nuage qui obstruait le ciel.
Au final, il avait eu de la chance. Mais ce n’est que bien plus tard qu’il le comprendrait, au moment même où il prendrait conscience des destins infiniment plus tragiques qu’avaient parfois connus ses frères. Lui on l’avait offert, lot le plus attrayant parmi le reste des cadeaux, bazardé là comme un vulgaire objet, au mieux un objet très précieux.
Il avait donc quitté Tsel et l’odieuse tragédie qui s’y déroulait. Le Noble chez qui on l’avait envoyé était un homme étrangement ordinaire, quoique particulièrement intelligent. Très cultivé, riche bien sur, calme et réfléchit, ce caractère plutôt bon était assombri par son ambition sans limites. Il devait avoir environ quarante ans, peut être même un peu moins. Il avait été très profondément marqué par le cataclysme durant lequel il avait perdu sa femme. Cette perte l’avait particulièrement éprouvé et l’avait poussé à se jeter à corps perdu dans une quête de pouvoir et de domination. Il souhaitait s’élever sur le monde en ruine tel un monarque absolu. La plus précieuse de ses richesses avait un visage si doux qu’il parvenait même à attendrir cet ambitieux personnage. C’était sa fille. Maria. Elle avait 15 ans, soit deux ans de moins qu’Andréa. Pendant plus de trois ans, elle demeura la seule source de Lumière dans sa vie. Pour elle, il faisait apparaître ses si précieuse lucioles. Simplement pour voir ce sourire si sincèrement émerveillé fleurir sur ses lèvres. C’était si simple, mais il y avait tant d’année qu’il n’avait plus vu quelqu’un sourire avec tant de sincérité. Maria était un soleil à elle seule… Très vite ils devinrent si proches qu’on ne les voyait plus l’un sans l’autre. Ce fut elle qui persuada son père de lui accorder la liberté de circuler comme bon lui semblait dans l’immense propriété. En effet, si Andréa s’était attendu à devoir exaucer un vœu aussi malsain qu’égoïste et à s’éteindre dans les plus atroces souffrances, cela n’arriva pas. Le père de Maria prit grand soin de son Etoile, en attendant de pouvoir l’utiliser au moment le plus propice, précisément quand toutes les autres Etoiles seraient mortes. Il posséderait alors la toute dernière Etoile, un pouvoir considérable. Son vœu serait particulièrement décisif à cet instant. Non sans ignorer ce sombre dessein, Andréa vécu cependant dans un bonheur relatif. Il s’efforçait de ne pas songer à Tsel, à sa famille, à ses amis. Il s’efforçait d’oublier, de ne vivre que pour Maria. Il l’aimait profondément, exactement comme il avait aimé Madenn. Cinq années s’écoulèrent ainsi, durant lesquels il oublia presque qu’il y avait un monde en dehors du manoir. Mais ce monde devait se rappeler brutalement à sa mémoire, un après-midi d’avril. Une pluie diluvienne s’abattait sans relâches sur les alentours depuis plusieurs jours à présent et le ciel paraissait plus sombre encore qu’à l’ordinaire. C’était une de ses tempêtes qui arrivait parfois, noyait tout puis repartait au bout de quelques semaines. Blotti dans un fauteuil, Andréa était plongé dans un livre datant d’avant le Cataclysme et dont les pages pleines de paysages ensoleillés le faisaient doucement rêver. On trouvait parfois de vrais trésors dans l’immense bibliothèque du manoir… Maria quand à elle venait de refermer le livre qu’elle lisait, assise par terre, sur l’épais tapis qui recouvrait le sol, adossé au fauteuil du jeune homme. Elle se redressa pour s’agenouiller face à lui, levant sur le roux un regard perçant.

« - Andréaaa…
- Hm ?... » Marmonna t-il d’un air absent sans détacher les yeux de sa lecture.

D’un geste rapide la jeune fille se hissa sur l’accoudoir du fauteuil pour s’emparer du livre.

« - Qu’est ce qu’il y a ? Demanda doucement le jeune homme dépossédé.

- Tu ne m’as jamais raconté… »

Une légère hésitation fit baisser sa voix au point qu’elle n’était plus à présent qu’un murmure.

« … ce qui t’étais arrivé. A toi, et aux autres. Les étoiles… »

Comme la plupart des gens qui avait vécu le cataclysme, Maria connaissait l’existence des étoiles, mais ne savait presque rien à leur sujet. Une expression douloureuse assombrit brusquement le visage d’Andréa. De douloureux souvenirs s’imposaient à son esprit, imposant et étouffant. Voyant cela Maria s’en voulu aussitôt d’avoir posé la question. Se mordant nerveusement les lèvres, elle allait s’excuser lorsqu’il lui répondit doucement :

« C’est vrai. C’est parce que je crois que j’ai préféré oublier… Mais si tu veux savoir… »

Cette après-midi, il lui raconta tout depuis le début, en n’omettant pas de lui parler des dons des Etoiles, et la véritable raison de sa présence ici apparut soudain comme une atroce évidence à la jeune fille. Andréa culpabilisa même un peu de lui causer tant d’effroi et de peine, alors qu’elle comprenait que son père allait certainement l’utiliser pour satisfaire sa soif de pouvoir. Mais elle n’imaginait même pas en réalité quel odieux vœu formulerait ce père tant chéri.
Il se passa plusieurs jours, la tempête ne cessait pas et les deux jeunes gens occupaient leur journée à parler du passé, des étoiles, des nobles et à remuer tout un tas de vieux souvenirs. Un soir, un domestique vint chercher Andréa et le conduisit jusqu’au bureau du père de Maria. Il ne fallut pas plus de quelques secondes à l’Etoile pour comprendre ce qui se tramait. Il n’était jamais convoqué dans ce bureau, et n’avait jamais d’entretient avec le patriarche. Leurs rencontres n’étaient d’ailleurs qu’occasionnelles. Cette fois-ci, le moment était venu… Andréa ne savait pas vraiment comment appréhender cet évènement. Mourir à ce moment là, en exauçant un vœu cupide, s’éteindre et rejoindre ses frères, assombrir encore un peu plus le nuage… Cela le terrifiait. Il était résolu à faire tout ce qu’il pouvait pour se dérober. De toute façon il n’avait rien à perdre. Du moins rien qui ne soit au moins aussi cher au père de famille qu’à lui. Le noble n’y alla pas par quatre chemins, lui annonçant de but en blanc qu’il exigeait qu’Andréa exauce son vœu. La suite en revanche était désagréablement plus surprenante. Le jeune homme s’était tant attendu à un vœu de richesse ou de pouvoir qu’il mit un certain temps à comprendre la demande de l’homme.

« Maria. Je veux qu’elle m’aime. Et je la veux pour moi seul… »

A cet instant son regard était si brillant d’une convoitise malsaine qu’il fit peur au jeune homme. Il se mit à trembler de tous ses membres tant l’idée atroce que suggérait ce souhait lui était insupportable. Avait-il bien compris ?
Cet homme était si affecté par la perte de sa femme qu’il avait reporté tout son amour sur sa jeune fille. Cependant tant d’années à ruminer sa peine et à voir sa fille s’embellir, devenir chaque jour plus femme, cela avait fait germer dans son esprit torturé un désir malsain. Maria ressemblait à sa mère comme deux gouttes d’eaux, peut-être même avait-elle encore plus de charme et leurs caractères étaient si semblables que le pauvre homme, aveuglé par sa souffrance, avait finit par ne plus faire aucune différence entre la mère et la fille. Cette obsession avait même prit plus d’importance encore que son ambition et aujourd’hui il ne désirait plus qu’une chose : sa fille. L’idée d’utiliser son vœu pour obtenir ce qu’il souhaitait s’était petit à petit imposée.
Naturellement, Andréa refusa obstinément de céder à ce caprice immoral. Le noble le menaça, cria, hurla, frappa et injuria. Dans sa voix et dans ses gestes se mêlaient étroitement une colère froide, une rage sourde et un désespoir presque palpable. Mais pire que tout, l’étoile pouvait percevoir cette folie malsaine, née d’une souffrance indicible, qui suintait par tous les pores de sa peau et émanait de son être comme une aura terrifiante. Au bout d’une lutte bien plus mentale que physique, le vieil homme fatigué renvoya le roux d’un geste de la main. Ce n’était certainement pas un armistice. Tout au plus une courte trêve. Et Andréa savait qu’il ne pourrait pas gagner ce combat là… A un moment ou à un autre, il en viendrait à menacer de faire du mal à sa propre fille. Et à ce moment là, l’étoile devrait céder.
Son corps lui faisait mal. Son visage livide était auréolé de tâches violettes, chaque coup avait imprimé son empreinte douloureuse sur sa peau pâle. Ses jambes tremblaient, ses côtes lui faisaient mal. Mais qu’importe, désormais il ne lui restait plus qu’une solution : la fuite.
Et il ne le savait pas encore, mais cela deviendrait désormais l’ultime solution de sa vie entière. Fuir, désormais il ne ferait plus que ça.

Andréa sourit. Il songe à Dilmun, à l’air tiède qui lui rappelle les printemps d’autrefois, à la douceur de l’herbe sous ses pieds. Il repense à sa vie, douce et coulante comme le miel, avec ce goût sucré, parfumé… Et aussitôt il se souvient. La solitude. Le jour où ses souvenirs l’ont rattrapés. Le jour où il a réalisé que si il vivait toujours, c’était à cause de son vœu. Oui… Il ne l’avait toujours pas accomplit… Pourtant en 200 ans, tout ses amis étaient morts, devenu ténèbre. Ou bien lumière… Il espérait qu’au moins quelques uns d’entre eux n’avait pas été forcé d’exaucer un vœu. Son regard s’assombrit légèrement. Les dernières de ses lucioles se meurent dans la nuit. Il songe à la première génération d’Etoiles. Il songe à cette douleur en lui qu’il n’a jamais accepté. Celle qui est encore là, et qui lui brûle la gorge quand il y repense. Celle qui le ferait sangloter comme un enfant si ses 200 ans d’expériences ne lui permettaient pas de maîtriser ses larmes. Il songe… Il les revoit tous, chacun d’entre eux, il entend leurs rires et il voit leurs visages. Leurs prénoms s’échouent sur ses lèvres, murmurés silencieusement les uns après les autres. Chaque nom est un ami perdu, chaque nom est une blessure de plus. Chaque nom jusqu’à ce qu’il arrive au dernier. Eliel. Son sourire s’agrandit, mais dans ses yeux les sanglots sont tout prêts de déborder. Alors il abaisse doucement ses paupières, avec ce sourire étrange, figé, meurtri. Eliel. Il ferme les yeux et dans ses ténèbres un sourire se dessine, lueur tremblotante comme la flamme d’une bougie. Et à la lumière de ce sourire se dévoile un visage, un visage encore presque enfantin, des cheveux clairs couleur d’été et des yeux aussi transparent que des rayons de lune. Eliel…

Il était déjà trop tard pour cette génération, trop tard pour sauver ces Etoiles là. Mais si il était encore en vie, c’est qu’il y avait sûrement quelque part d’autres Etoiles à sauver. Voilà pourquoi un matin Andréa avait quitter sa retraite, laisser derrière lui son coin de paradis, fort de 200 ans à se remettre de ses souffrances. Une nouvelle errance avait commencé, mais cette fois, l’Etoile avait un but. Un but et une destination : Tsel. Son voyage était absolument différent de l’errance qui l’avait mené à Dilmun. Le monde était toujours gris et froid, comme un jour d’hiver éternellement triste auquel aucun printemps ne succèderait jamais. Le contraste avec Dilmun était frappant, et douloureux pour ce vieux jeune homme qui avait eu le temps d’oublier un peu la morosité d’un monde en noir et blanc. C’était presque comme un second cataclysme, et Andréa eu énormément de mal à s’y réhabituer. Il aurait certainement abandonné bien vite son but, trahi son vœu pour retourner s’oublier à Dilmun. Oui sans doute aurait-il renoncé à sa destination si il n’avait pas rencontré Delian. Il ne se souvenait plus exactement comment il avait échoué entre ses bras, puis plus tard entre ses draps, mais il se souvenait parfaitement que cet idylle enflammé avait été la seule chose à laquelle il avait pu se raccrocher à cette période de sa vie. Une brève histoire, union des corps comme des âmes, comme on remonte à la surface juste le temps d’avaler une goulée d’air salvatrice avant de replonger dans les profondeurs abyssales de l’océan où les rayons du soleil ne parviennent même plus à imposer leur lumière. Il avait été sa bouffée d’air, sa trêve, un sursaut de vie dans son existence qui se mourrait de désespoir. Un bref rêve de lumière qui l’avait conduit à un réveil douloureusement sombre, mais nécessaire. Un éveil à la vie, comme pour célébrer son retour parmi les humains, sa renaissance au monde. Delian avait été le seul moyen pour Andréa de survivre à ce monde qu’il redécouvrait. Ils s’étaient quittés comme ils s’étaient trouvés, chacun puisant dans ce court instant de répit qui les avait uni de quoi poursuivre sa route. Maintenant l’Ancien savait qu’il y avait certaine chose qu’un nuage au dessus de leur tête ne pourrait jamais assombrir. L’Ancien savait qu’il existait encore quelque chose à sauver, quelque chose qui n’avait pas besoin du soleil pour exister, quelque chose que chaque être vivant portait en soi. Et sans jamais plus regarder en arrière, il reprit la route de Tsel. Tsel où il savait, sans savoir comment, qu’il y avait des Etoiles à sauver. Des petits frères et des petites sœurs qui avaient besoin d’un aîné. D’un aîné pour les conduire là où il pourrait vivre en paix. D’un Guide.

Avec un soupir il referme le calepin, le range soigneusement, ferme à clé le tiroir et remet la chaîne autour de son cou. Il se lève lentement, se dirige vers une fenêtre, écarte un coin du rideau et observe. Il observe cette aube sans soleil, cette nuit qui disparaît mais à laquelle ne succède aucun jour. Le ciel s’éclairci, de noir il devient gris. Dans ces moments là, l’Ancien a presque l’impression qu’il va s’éclaircir encore, puis se colorer de toutes les couleurs pastelles de l’aurore d’autrefois. Comme si le soleil allait renaître. Mais non, ce ciel reste obstinément gris. Alors il pose son front contre la vitre de froide, il soupire et la bué se colle sur les carreaux, masque un peu la ville fantôme. Bien sur il sait que Tsel regorge de vie, il sait que bientôt les gamins chétifs envahiront les rues tortueuses de la Basse Ville. Il sait que Sîn est là, partout, que Sîn vit malgré tout dans les entrailles de sa ville natale. Il sait mais il ne peut se départir de cette impression que tout est mort. La Basse Ville est presque dans le même état qu’au lendemain du cataclysme. Mais il est désormais le seul qui puisse s’en souvenir
Son regard ère lentement sur Tsel, cette ville qui l’a vu naître, celle ville qui abrite en son sein les derniers espoirs de l’humanité, cette ville dont le visage a tant changé. Son regard s’accroche sur la haute de l’Etenemanki, il se rive sur ses secrets cachés, sa domination écrasante. Puis il glisse, dérive jusqu’au mur de béton qui sépare les riches des pauvres, les chasseurs des chassés, les Nobles de la Plèbe, la Haute Ville de la Basse Ville. Ligne de démarcation honteuse, rempart à la misère, comme si il pouvait contenir le malheur crade du peuple, l’empêcher de déborder et d’atteindre tous ces pourris qui se noient dans le luxe et les privilèges. Enfin son regard s’égare dans les méandres de la Basse Ville, s’attarde sur des ruines qui lui rappellent la ville de l’Avant, et repart jusqu’aux grilles. Les portes symboliques de Tsel. Et au-delà, un désert de poussière… Un désert de poussière d’où il est arrivé, il y a quelques mois, las d’un voyage de retour long et épuisant.

Chaque pas semblait l’épuiser un peu plus, chaque trace dans la poussière grise du désert venait s’ajouter à la précédente, formant une longue piste dont on ne voyait plus l’origine, perdu à des kilomètres, des mois d’une déambulation éreintante qui avait épuisé ses forces, tant physique que morale. Il avançait comme un automate, depuis longtemps guidé par son instinct plus que par sa raison, évoluant comme un somnambule au hasard de ses pas. Qui sait comment il retrouva Tsel, comment il traversa cette lande morte et désertique. Le comment perdit toute son importance dès l’instant où il franchi les grilles de Tsel. Avec les épaules aussi voûtées que si elles avaient supporté tout le poids du monde, ses vêtements déchirés par endroits dont on ne pouvait plus deviner la couleur d’origine, son visage défait aux traits fatigués, ses yeux éteints, ses cheveux sales qui descendaient jusque sur ses épaules, le Guide ressemblait plus à un vagabond, un voyageur errant sorti de nulle part, aussi gris que les plaines de cendres désolées d’où il était soudain apparu. Lentement, il erra dans la ville, le ventre tordu par un étrange sentiment, comme si Tsel avait soudain surgi de sa mémoire brouillée et se dressait devant lui comme une réminiscence solide et matérielle, un fantôme revenu à la vie. C’était comme s’il retrouvait un très vieil ami au visage défiguré par les années derrière lequel il parvenait toujours à apercevoir les traits bien connus du compagnon d’autrefois. Il tendait parfois la main vers un pan de mur et l’effleurait d’une main hésitante, comme pour se persuader de son existence physique. Il était revenu. Il était bien de retour… Ici. Dans cette ville qui l’avait vu naître, qui l’avait vu grandir, qui avait connu le cataclysme et où reposait sa bien aimée petite sœur, cette ville où il avait souffert, rit, aimer, jouer, pleurer, où il avait vécu. Une tristesse implacable tempérait cependant son émotion brûlante à mesure qu’il se rendait compte de ce que la ville était devenue. Oh elle n’avait pas tant changé en deux siècles, et c’était bien ce qui le peinait. Elle avait gardé cette apparence de ville détruite, mais elle paraissait encore plus sombre, hostile et ses rues semblaient engluées de misère. Il avait presque l’impression d’être revenu au lendemain du Cataclysme, et dans sa tête des images du passé se mêlait à cette étrange scène de retrouvaille qu’il vivait. L’épuisement de son corps comme de son esprit ne l’aidait pas vraiment à discerner l’hier d’aujourd’hui et tout se mélangeait dans sa tête.
Finalement il arriva près de la voie ferrée, presque hagard, sans se donner la peine de diriger ses pas. Il était rentré. Mais il n’avait jamais songé à ce qu’il ferait ensuite. Où aller à présent ? Ou plutôt, jusqu’où les pauvres forces qui lui restaient pouvaient-elles encore le porter ? Les rares personnes qui croisaient sont chemin s’efforçaient de l’ignorer ou le regardaient passer avec perplexité. Leurs visages exprimaient parfois de la pitié, souvent de l’incompréhension, de la méfiance ou de l’étonnement. Mais Andréa ne les remarquait même pas, plongé dans un état second, autant dû à son état d’extrême fatigue qu’au bouleversement que provoquait en lui ce retour en plein cœur de son passé, comme si le film de sa vie s’était rembobiné trop vite et qu’il s’était retrouvé catapulté plus de deux siècles et demi en arrière.
Bientôt l’Ancien se figea, ses jambes s’immobilisèrent et refusèrent d’esquisser le moindre mouvement tandis que ses pieds semblaient river au sol, incapables de s’en détacher. Son corps tout entier était d’une immobilité statuaire. Quelque chose venait de capturer son attention. Devant lui un train. Immobile sur ses railles. Silhouette sombre, impersonnelle, machine endormie. Les lourdes portes de ses wagons étaient ouvertes. Et quelqu’un déchargeait des caisses dont le contenu intéressait peu l’Etoile. En vérité ce qui semblait l’avoir soudain hypnotisé était ce quelqu’un. Ce jeune homme. Ce fantôme, lui aussi surgit de ses souvenirs. C’était impossible. Ses yeux lui mentaient, sa mémoire croyait le reconnaître, mais ce n’était pas lui. Il restait là, immobile, figé, statufié. Dans son esprit revenaient soudain des vagues incessantes de souvenirs vieux comme le monde. Des visages, des sourires, des prénoms. Des deuils. A chaque visage un sourire, à chaque sourire un prénom, à chaque prénom un deuil. A chaque deuil la même douleur, la même colère, la même révolte. A chaque deuil une larmes de plus au bord de ses yeux délavés. Et devant ses yeux, le tableau brouillé d’un souvenir. Lalit… C’était lui. Malgré les années, il ne pouvait qu’en être certain. Lalit, cette étoile brisé en deux, séparé de la moitié de lui-même. Lalit et son rire claire, Lalit et sa joie obstinée. Et si un autre avait survécu ?...

« Mais Lalit est mort… »

Sa propre voix le fit sursauter. Il n’avait plus prononcé de mots depuis si longtemps. Et pourtant il avait dit ceux là sans même s’en rendre compte. Il senti son cœur battre. Il senti la vie pulser dans ses veines, la vie dans ses poumons, dans ses muscles épuisés. Il vivait. Il vivait alors pourquoi pas Lalit ? Pourquoi pas une autre Etoile ? Si lui était en vie, Lalit l’était aussi. Mais il sentait bien que quelque chose n’allait pas. Son œil unique demeurait rivé sur la silhouette de Lalit, il l’observait en silence s’activer avec des gestes d’automate. Il l’observait et soudain il su ce qui n’allait pas. Il n’était pas humain. Son regard n’exprimait rien, ses yeux étaient vides, son visage lisse, ses geste linéaires se répétaient identiques à l’infini alors qu’il déchargeait caisse après caisse. Alors il tourna doucement la tête. Et il les vit. Des dizaines de Lalit. Autour des dizaines de wagons, à décharger des dizaines de caisses. Des dizaines de petits robots en forme d’étoile, de belles marionnettes à l’effigie du Gémeau, de magnifiques clones obéissant au visage d’un ami. Et quelque chose en lui se brisa. Et comme si une digue venait de céder, tout à la fois le submergea. Un flot continu de douleur et de fatigue, de peine et d’épuisement, d’horreur et de nausée, de tristesse et de lassitude, de désespoir et de déception, de solitude et d’amertume. Un trop plein de tout, une sensation brutale et violente de quelque chose qu’il ne pouvait plus retenir. Les larmes débordèrent de ses yeux, ses jambes cédèrent sous son poids, les sanglots s’échappèrent de sa gorges noués, son cœur se mit à tambouriner dans sa poitrine comme si lui aussi cherchait à s’échapper de ce corps arrivé à bout, à fuir cette âme mutilé. Tout débordait et Andréa ne pouvait plus rien retenir, ni son corps qui vacillait ni ses sanglots qui éclataient sur ses joues. Et tout autour de lui, comme autant de guignols au théâtre de l’horreur, les Elefs déchargeaient les wagons. Et pas un de leurs regards de se posa sur l’Etoile agonisante qui semblait s’éteindre, pas même un indifférent coup d’œil.
Il ne se souvenait plus avec exactitude de ce qui s’était passé ensuite. Il se rappelait simplement d’un ciel de nuit, un bleu profond dans un regard troublant. D’une cascade de boucles ensoleillées, reflet miroitant de la Lumière perdue. De la douceur d’une voix, de la chaleur d’une main. La force qu’il n’avait plus pour l’aider à se relever, à avancer de nouveau. Des jambes pour marcher presque à sa place. Assez de bonté pour aider le vieil homme qu’il était à l’intérieur de lui-même, pour l’éloigner de Lalit, des Elefs, des souffrances passées. Entamer avec lui une marche vers l’avenir. Astéride. A cet instant il ne savait pas qu’elle était une Etoile, qu’elle était chef d’un espoir nouveau. Il ne savait rien de Sîn. Il ne savait pas que Sîn était la vie qui battait au cœur de Tsel, la promesse de meilleurs lendemains pour des jeunes rebelles, l’obstination à rêver encore, la force nouvelle pour s’élever en protestations. Il ne savait pas que Sîn s’allierait à lui, que ses chefs deviendraient ses bras droits. Il ne savait pas car à cet instant il n’était plus le Guide, juste un vieillard au corps d’adolescent rattrapé trop violemment par un passé trop lourd.

Il ferme les yeux, le front toujours collé à la vitre froide. Sa gorge se noue lorsqu’il songe aux Elefs. Les plébéiens superstitieux qui les prenaient pour des fantômes n’imaginaient même pas à quel point Andréa pouvait ressentir la même impression. Des fantômes, spectres d’un autre temps monstrueusement enchaînés à cette terre. Lalit méritait de rejoindre le ciel… L’Ancien soupire à nouveau, rouvre les paupières pour chasser de son esprit les souvenirs de son retour à Tsel et de ses terribles découvertes. Il songe à son projet. L’Exode. Il songe à ces gens qu’il laissera en arrière. Ces humains de la Plèbe qui ne méritent pas son paradis. Il sait qu’il a tord, que cette génération n’y est pour rien, et que ces gens là souffrent. Mais ils sont humains, et il leur en veut pour ça. C’est ainsi, c’est une haine dont il ne peut se débarrasser, graver dans sa peau de la même manière que cette marque en étoile sur sa clavicule, sceau indélébile de sa tare, lui né Etoile. Il songe à ses frères, ses sœurs. Ceux qu’il a déjà découverts, rallié à sa cause. Ceux dont il ignore la présence et qu’il cherche encore. Ils sont désormais les personnes le plus précieuses de sa vie. Ceux qu’il sauvera, envers et contre tout. Et puis il songe à ses douze amis. A leurs vies sacrifiés, et à la sienne mutilée. Et la colère l’envahi, le besoin de justice, l’amour qu’il leur porte encore dans son cœur qui continue de battre même après tant de siècles et la peine que le temps n’a pas atténué.
D’une main moins ferme qu’il ne l’aurait voulu, il ouvre la fenêtre, laisse entrer l’air glacé de ce jour nouveau dans la petite chambre. Il inspire à s’en brûler les poumons, laisse le froid piquer sa peau de ses dards invisibles et chasser de son esprit embrumé les dernières traces de sommeil comme de souvenirs. Une Etoile aussi vieille que lui a trop de mémoire pour vivre en paix avec son passé. Mais il ne faut rien oublier. Surtout, ne pas oublier. Pour ne pas répéter les erreurs. Ne pas laisser les hommes recommencer, ne pas laisser les Etoiles s’éteindre à nouveau. Ne pas laisser l’histoire se répéter, peu importe le prix qu’il faudra payer pour cela. Ne pas laisser l’histoire se répéter…





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