L'histoire d'une odeur [Aramis]

La réplique est comme un soufflet au visage, une déclaration de guerre en bonne et dûe forme. Des muscles qui se contractent, des poings qui se serrent, et il n'attend plus qu'une chose, qu'elle lui fasse face, qu'elle le regarde dans les yeux, et là il lui prouvera à quel point il peut être impoli.

Mais quand elle daigne le regarder, le choc est tellement grand qu'Aramis en oublie même de paraître furieux. Ce regard vide de toute émotion, ce petit sourire dédaigneux. Le modèle standard de l'expression noble. Aucune étincelle, aucune personnalisation des traits. Elle ne le reconnait pas. Vertige, stupeur, rage. Elle ne le reconnait même pas.

Et la voilà qui s'approche, encore et encore, si près qu'elle en dépasse toutes les limites, si près que si Aramis le voulait il pourrait l'embrasser sans même avoir besoin de bouger. Anton reste tétanisé. Le parfumeur, pâle, est tout aussi immobile: est-ce bien elle? Pourrait-il se tromper? Mais le sourire condescendant s'accentue, quelques volutes d'une haleine soignée s'échouent sur son visage, et l'extraordinaire nez du jeune homme lui confirme ce dont ses yeux doutent. C'est elle. C'est vraiment elle. Et elle ne le reconnait même pas.

Alors la rage se calme sans s'apaiser, le bouillonnement de colère se dissout en une surface lisse à la paix trompeuse, et un sourire venimeux fait son apparition sur les lèvres du parfumeur. Ah, madame se paye le luxe d'être amnésique? Eh bien madame va comprendre sa douleur. Une pensée pour les conseils de diction d'Ambroise. Essayer de parler le mieux possible. Et lentement, il élève l'une de ses mains gantées pour, de l'index et du majeur, repousser négligemment l'arrogante.

"Visiblement, madame, vous n'êtes pas non plus de la plus grande politesse. Sachez que ce statut si enviable qui vous vient de votre seule naissance, je le détiens également, de part mon Art. Je suis le meilleur Nez de Tsel. Aussi, si je vous dois le respect, je suis également en position de vous demander de remballer la morgue dégoulinante que vous réservez à vos domestiques: je ne suis pas l'un d'eux. Et c'est vous qui avez besoin de moi, non le contraire."

En vérité, Aramis se fout qu'on le méprise. Mais son nez, ça, c'était une toute autre histoire. Et s'il a osé répliquer au doyen des Mearas qui s'est permis lui aussi d'insulter ses parfums, ce n'est pas une pauvre folle lunatique qui va lui faire peur.

"Ainsi, vous voulez un parfum. Une fragrance sanguine, peut-être? Hémoglobine de Mearas, ça ne vous dit rien? Et avec un coup de pierre, cela vous revient?"

Pas de mouvement de recul, oh non, pas face à elle. A nouveau une main qui s'élève, vive comme un serpent que l'on provoque, et des doigts gantés qui se referment avec un ersatz de brusquerie sur le poignet indécent. A nouveau, il la repousse. Sans grande violence, mais avec fermeté. Et son regard ne cille pas.

"Je ne saurais trop vous conseiller d'économiser votre salive et vos menaces. Premièrement parce que d'autres, au sang plus bleu que le vôtre, tiennent à ce que j'occupe ce poste. Deuxièmement parce que la Basse Ville ne me rebute nullement et que je m'accommoderais parfaitement d'y vivre. Troisièmement parce que rien ni personne sur cette planète faisandée ne mérite que je brade mon Art, et ce même pour m'épargner la pire des tortures."

Il la toise, orgueilleux, fier des belles phrases qu'il a appris à manier pour Ambroise. Et dans le même temps, il attend. Il a presque hâte, en fait, de voir la réaction de cette femme, cette folle... ce mystère. Elle l'a touché au coin des lèvres, ce qui le hérisse. Elle le fixe par moments d'un regard presque triste, ce qui l'intrigue. Il se rappelle ses mots, ce jour où elle a fait coulé un sang qu'elle qualifie pourtant d'intouchable. Il se souvient de son sourire brisé, de son aveu indéfinissable.

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Très progressivement, la ligne formée par les épaules d'Aramis se détend en une courbe plus tolérante. Ses traits s'adoucissent imperceptiblement, ses iris bois de rose se font moins acérés. Presque malgré lui, il prête enfin attention à l'odeur de la jeune femme, y reconnait des relents de peur et de mélancolie qui le troublent encore un peu plus. Il se dit qu'une légère note chyprée lui donnerait l'air plus heureuse; associée à un fruit, par exemple? Un peu de mirabelle, peut-être, pour transformer la véhémence en taquineries? Ou un fruit exotique, qui draperait la folie d'une moins sauvage fantaisie...

Aramis s'égare et il s'oblige à revenir sur terre en secouant brièvement la tête. Il est confus: d'habitude, il ne met pas spontanément en pratique ses talents pour ceux qu'il déteste... C'est d'une voix bougonne mais nettement moins agressive qu'il finit par demander:

"Ne vous souvenez-vous donc pas de moi? Et Ambroise de Mearas? A-t-il marqué votre mémoire, lui, au moins?"

Il hésite, se demande s'il doit préciser les choses. Se dit qu'au point où il en est, il ne risque plus grand chose.

"Vous avez manqué lui casser la tête avec une pierre il n'y a pas deux semaines. J'étais là. Je suis arrivé quand... Et vous ne vous souvenez pas?..."

Cette fois, l'interrogation a flirté avec la question blessée, comme si le parfumeur n'en revenait pas d'être aussi négligeable. Ou plutôt, comme s'il ne parvenait pas à comprendre comment cette femme, qui d'un geste a mis à jour des sentiments qu'il pensait pourtant enfouis très profondément en lui, peut ne pas se rappeler du choc terrible qu'elle a causé dans sa vie.